如果早知道骗人的下场是这样（十二） (第5/5页)

记忆的闸门被汹涌的泪水冲开。

    七岁那年的冬天，冷得连呼吸都带着冰碴。

    福利院那扇锈迹斑斑的铁门外。

    刻薄的王院长叉着水桶般的腰，唾沫星子在寒风中飞溅，尖利的手指几乎戳到你和奶奶脸上：“……没用的丫头片子！养着也是白糟蹋粮食！还有你这个老不死的！尽往家里捡这些赔钱货！一起给我滚！滚远点！别在这儿脏了我的地方！”

    寒风像锋利的小刀，刮在脸上，钻进单薄的破棉袄里。

    是奶奶，那个平时总是佝偻着腰沉默着的奶奶，将瑟瑟发抖的你护在身后。她挺直了那被生活压弯的脊梁，对着院长嘶吼：“我们走！我们自己走！用不着你赶！”

    那天，你们全部的“家当”，只有一个打满补丁的蓝布包袱。

    奶奶枯瘦的手紧紧攥着你的小手，在寒风凛冽、车水马龙的城市街道上走了很久很久。

    脚冻得失去了知觉，像踩在冰坨子上，肚子饿得一阵阵发紧，咕咕直叫。

    最后，在一个堆满废弃建材的角落，你们找到了一个被遗忘的车库。

    铁皮顶棚裂着缝隙，寒风呼呼地往里灌；水泥地面永远泛着潮湿阴冷的寒气，冬天像冰窖，夏天又闷热得像蒸笼。那就是你们相依为命的“家”。

    奶奶天不亮就佝偻着背出门，在路人嫌恶或怜悯的目光中，在散发着酸腐气味的垃圾桶里翻找塑料瓶、硬纸板，一点一点积攒着微薄到可怜的铜板。

    晚上，就着昏黄灯泡那摇曳不稳的光线，用捡来的旧布头，一针一线地给你缝补磨破的衣裤。

    昏黄的灯光下，她布满皱纹的脸显得格外专注而柔和，总是不厌其烦地说：“丫头要好好念书，念了书才有出路，才能过上好日子，不用再像奶奶这样……”

    她把捡到的最干净的面包小心翼翼地留给你，自己则啃着硬得像石头的冷馒头，就着白开水艰难地下咽。

    直到后来，你靠着优异的成绩拿到第一笔奖学金，才让那间阴暗潮湿、散发着霉味的车库里，第一次飘起了带着油香的饭菜味道——一碗简单的青菜rou丝面，奶奶却吃得像山珍海味，浑浊的眼睛里闪着泪光。

    你也曾问过奶奶的过去——

    十三岁，被亲生父母用两袋粮食，“卖”进了连绵不绝的深山，给一个从未见过面、年纪足以做她父亲的男人做媳妇。

    生儿育女，像牛马一样劳作，耗尽青春。最后，因为没能生出儿子，被那个男人和他的老母亲用棍棒无情地赶出了家门，连一件像样的换洗衣裳都没能带走。

    她一路风餐露宿，靠着乞讨和偶尔的好心人施舍，才流落到这座城市。

    她说：“丫头，奶奶这辈子没摸过书本，一个大字不识，苦水喝了一辈子。看见那些没爹没娘、孤零零的孩子，就像看见当年那个在山沟沟里哭都哭不出来的自己……奶奶就想啊，能帮一个是一个，让她们能读上书，认上字，别再走奶奶这条黑道……”

    为什么？

    为什么像奶奶这样，一生都在泥泞中艰难跋涉，却从未熄灭心中善意的人，到了风烛残年，还要被病魔如此无情地折磨？

    为什么命运要把世间所有的苦难，都如此不公地堆砌在她一个人瘦削佝偻的肩头？

    窒息般的痛苦让你蜷缩得更紧，像一只试图缩回壳里的蜗牛。

    你抬起泪流满面的脸，望向楼梯间高处那扇积满灰尘的透气窗。

    求求您了……

    神明啊……

    如果你真的存在……

    ……求求你，让她安安稳稳地度过余生吧。

    让她……等等我。

    再等等我。

    窗外，只有城市灰蒙蒙、压抑得让人喘不过气的天空，冷漠地俯瞰着这蝼蚁般挣扎的人世间。